"C'était un mystère. Ce livre, un roman quelconque, comportait une page rouge. Il avait beau tourner dans un sens et l'autre la feuille, il ne comprenait pas : le papier, jusqu'à la moindre de ses fibres, était teinté d'écarlate. Rien de particulier dans l'intrigue, au milieu d'un chapitre. Il se perdit avec délectation dans l'exploration des explications possibles, farfelues, ésotériques ou réalistes. Lorsqu'il rapporta le livre, le bibliothécaire et lui échangèrent un sourire, complices."